Pequeña media luna triste de media noche

Da la media noche, o la pasa. Qué más da... qué más da... y entonces descubro en mí esa pequeña media luna triste ¿A quién le importa? Canciones suicidas, así soy yo. Y una calada profunda con sabor amargo de una pipa de agua. Son pequeñas cosas, al final lo importante son solo pequeñas cosas. Esas pequeñas cosas que joden dentro, que duelen profundo. Rabia, impotencia, una luz azulada y melancólica, un cristal roto y piel ensangrentada. ¿Es normal? Yo no sé lo qué es normal.

Yo solo sé que yo no soy normal.
Yo sólo sé que yo no soy normal.
Anormal.


Yo sólo sé que yo no soy normal, y a veces se me va la olla y quiero llorar, y me echo a llorar. Y que esta noche hay una media luna triste, y nada más.

Tú susurras.
Murmullo, arrullo;
Corazón de espuma;
Tremor de viento.
Tú susurras,
Susurras y yo tiemblo.
Te siento.

Heartbeat
Bum
Heart
Bum
Beat
Bum bum
Do you hear
Bum
Do you hear it?
Bum bum bum
It's you.

Hay cosas incuestionables. Como que el tiempo siempre avanza; como que la amo cada día más.

Lo importante son los sentimientos. Siento. Te siento. Mucho.

Escuchando los latidos acelerados con los ojos cerrados. Aprisa. Noche eterna. Eterna. Ven...

Deslízate a oscuras entre mi pecho , sigilosa.

A veces bailas, a veces te partes en dos. A veces ruedas y a veces te deslizas y te manchas de verdín.

¿Te has parado a pensarlo? Pues mal hecho.

Quiero escribir canciones, pero sobre sus labios.

-Mejor entre nuestras miradas.

-¿Me ayudas a descubrir la distancia más corta entre dos puntos? Digamos entre mi piel y tus labios.

Pienso, luego existo.

Decía Aristarain en los labios de un magnífico Lupi, allá por los lugares comunes, que si admitimos que la meta es el camino, como respuesta no nos vale; describe la tragedia de la vida pero no la explica. Tragedia. Vida. Síntesis de una antítesis ecléctica. Pie, pies, traspies. Resulta inevitable que si miramos siempre arriba tropecemos siempre con el abajo más hondo, con el cemento duro e inexpugnable.

¡Qué equivocado estabas Descartes! Siento. Siento luego existo. Ni todas las palabras del mundo me podrían llevar a la mitad del trayecto entre los poros de la piel y unos labios calientes. SUS labios. Con nombre y apellidos, con llave. Con sentimiento abierto. Con unicidad. Palabras... Dejemos las palabras atras, el pensamiento atras, el sentimiento al frente. Firmes.

Look through the window.
Can you see it?
Can you smell it?
Can you taste it?
It's the outside.

Does it scare you?
Are you afraid?
Will you stay inside?
Go for it...

No se trata de grandeza. Eso lo aprendes con el tiempo. Tiempo. El tiempo corre y corre, y se filtra entre los dedos como mercurio. Gotas de mercurio brillante y plateado que borbotean estallando contra el suelo mientras dejan su rastro impregnado entre los dedos, incrustado en los poros de la piel.

Eso es: el pequeño centelleo labrando surcos sobre la inequivoca huella de nosotros mismos. Nosotros.

Me cago en dios! No puedo escribir! joder!

Si no puedo escribir, hablo;
Si no puedo hablar, escribo;
Si no puedo andar corro;
Si no puedo correr, camino.
Si no puedo besarte...
Si no puedo besarte, lloro.

Lo reconozco,
A veces me recorre el absurdo.
¿Pero quién no?
¿Quién no ha sentido tormentas
en el estomago y oceanos de fuego en el pecho?
Yo sí.

Tal vez un rumor,
una ola de espuma
arrullando la orilla de tu vientre;
un temblor en los labios;
una noche en ciernes.
¿Cerrar la boca?
¿Abrir el pecho?
El valor en la piel.
Es el valor para decir:
yo, aquí, ahora y siempre.

iba a escribir, pero no puedo... solo me quedan fuerzas para querer besarte...

y así estoy

tratando de adivinar lunares sobre tu tripa...